Confidencias

Pido disculpas por mi silencio durante este tiempo, doy las gracias a los que me habéis escrito echando de menos las entradas de "La Guardiana"y reitero las mismas a los que me leéis.

Las carpetas azules siempre deparan alguna sorpresa...Este fin de semana he abierto un par de ellas: "Falsas frondas" y "Confidencias"...

                                                     FALSAS FRONDAS

"Lo que no podemos es permitir que las cosas sigan como están, porque significaría que, en torno a los años 2030-2040, entraríamos en una era de auténtica desolación. Por eso, ya desde ahora es menester que al menos el 2% del PIB mundial se emplee en lograr que la Humanidad pueda adaptarse a la nueva situación y aminorar los efectos deletéreos..." [1]

¿Qúe decís de estas mentes que se adelantan a su tiempo y a las que nadie escucha hasta que el agua no nos llega al cuello?

 

CONFIDENCIAS

"La crisis significa la quiebra de una determinada concepción del mundo. Lo que antes era evidente para la conciencia colectiva es ahora sometido a discusión. ¿Cuál era la concepción indiscutible del mundo? Simplemente, que todo debía girar en torno a la idea de progreso y desarrollo, y que este desarrollo se movía entre dos infinitudes: la infinitud de los recursos de la Tierra y la infinitud del futuro. Se pensaba que la Tierra era inagotable y que podríamos progresar indefinidamente en dirección al futuro." [1]

Querencias

A Juan Gelman

Porque aprendí a quererme

Puedo sangrar 

con tus heridas

    Claribel Alegría

Angel del futuro, ya comienzo a entreverte.

Yo soy Arnaut que amontona el viento

Y caza la liebre con el buey

Y nada contra corriente

    
    Arnaut Daniel

  

Duermes en el jardín

Y con buena letra

Tonteando con las palabras

Paseo yo entre las rosas.

Las libélulas, van y vienen

Con su vuelo colorista y nervioso.

Las abejas silenciosas

Entran en las margaritas naranjas

Y el abejorro busca su flor.

Dices que nunca duermo…

Que te hablo de demasiadas cosas

Cosas de casa y complicadas cosas

Yo te miro, te miro

Y al llegar al estanque lo veo todo,

Tu dormir y mi soñar

Reflejado en la verde agua.

Como eco de la memoria, veo más allá de tus ojos,

Esa mirada de niño que, milagrosamente, no se ha perdido.

¿Cómo quieres que duerma?

¿Cómo expresarnos para hacer sentir... Cómo conseguir que otro huela el aroma del mirto y de la rosa, del boj y del jazmín?

¿Cómo el arrullo de la tórtola y de la fuente, y el viento entre las moreras? –se pregunta el escritor.

Confidencias

Andaba por las calles del pueblo chico,

¡El mío!

Me cogías la mano

Yo miraba arriba

A tu sombrero negro

Casi nunca había un alma.

Era un pueblo chico.

¡El mío!

Sus plazas eran ágoras

Y sus callejas avenidas.

Yo también era chica.

Sacabas de tus bolsillos

Palabras azules, frases doradas…

Sonrisas violetas

He vuelto.

Ya no hay piedras blancas, ni avenidas, ni ágoras.

Me parecen ruines y mezquinas

Esas miradas de las ventanas.

Ando perdida

¿Dónde estás ahora?

¿Ya no me das la mano?

¡Ya no me miras desde arriba!

Porque el recuerdo, el recuerdo

 me hace ver tu sombrero

Y oler tu piel

Hasta oigo el tic-tac del reloj

dentro de tu chaleco.

Pero

 ya no tengo tu mano

ni su calor

que siempre me quitaba el miedo.

FIN

"La carta de Enrique es muy fría aunque quizá mi atención no merecía otra cosa, y en ningún momento he tenido la tentación de contestarla, ya que una de las decisiones que he tomado ha sido la de no volver a hablar, nunca, con quien no me entienda. Es tan inútil..."[2]

[1] La opción-Tierra
Leonardo Boff
Editorial Sal Terrae

[2] La soledad era esto

Juan José Millás

Editorial Destino

Fotografía de Fran Caballero

Un roto en el ojal

No me sorprende escuchar el tópico tan típico en nuestros tiempos, en los que lo vulgar ha tomado las riendas del siglo XXI y está cristalizando en las mentes de las nuevas generaciones de forma alarmante, de que “la inteligencia conspira contra sí misma”. Y es que si algo es más inofensivo para la propia inteligencia es ella misma, y me atrevería a decir que también para el resto del mundo (incluyo a la Naturaleza).

           

El problema es que las personas toleramos que otro sea más guapo que nosotros, más rico, más alto y más joven, pero no más inteligente. Esta palabra cuando sirve para nominar al prójimo va acompañada siempre de un PERO : es muy inteligente, pero muy raro. Es muy inteligente, pero muy introvertido. Es muy inteligente, pero aburrido. Es muy inteligente, pero está desequilibrado. Es muy inteligente, pero… Como si todos estos “peros defectuosos” fuesen a causa de la inteligencia y no a pesar de ella. Y es que qué podemos esperar de una sociedad que se ha dejado atrapar por la cultura de la mediocridad. Cuando cultura y política van de la mano el precipicio, históricamente hablando, siempre ha estado cerca. Porque el arte en general es un proceso creador cuyo origen es la necesidad profunda de expresión y lo único que hay que exigirle es honradez y autenticidad. El problema surge cuando la cultura, o lo que ahora llamamos cultura, está subvencionada por políticos mediocres o corruptos, o las dos cosas a la vez. No hay que ser muy avispado para prever los resultados: de seguir por este camino, solo la élite disfrutará de las obras de arte. Se puede estar conforme o disconforme con las vías para hacer llegar la cultura a la mayoría, pero nunca debemos apoyar los cauces que lo hacen aún a costa de perder de vista nuestros más importantes y básicos objetivos didácticos y éticos. Aunque, claro, no se subvenciona ni se elige aquello que puede resultar incómodo para sus detentadores y que pudiese cuestionar las ideologías que sostienen su poder.

Así que pidamos, como pedía Juan Ramón Jiménez, que la inteligencia nos de el nombre exacto de las cosas, no solo para nombrarlas con exactitud, sino para diferenciar la paja del trigo.

Y termino con una cita del genial ensayista y poeta americano Allen Tate :

“[…] defender la diferencia entre la comunicación masiva como medio de dominar al hombre y el conocimiento del hombre mismo que la literatura ofrece como forma de humana participación”

Una W desaforada

Un nuevo documento en blanco. Acabo de darle al Word, y lo primero que me viene a la cabeza es eso de “Albolote, Albolote, maricón el que no vote”…No sé si en vuestros ordenadores este sistema os recibe así, dando brincos la W desafora y uno esperando a que se calme para escribir, en fin, tiempos modernos para los que nos ha cogido a medio camino. 

Pero no me quiero ir por las ramas, que yo soy muy propensa a eso, que por lo que he abierto el ordenador es porque estaba cavilando, como casi todos, sobre los tiempos que corren y el por qué personalmente, cada vez con más frecuencia, vuelvo a los griegos y a su “mitomanía”. Ya sé que habrá más de uno pensando que qué dice esta tía, pero me da igual, el que no quiera que no siga leyendo: hoy me he propuesto escribir lo que pienso sin filtros, sí, sí, como esos que van diciendo que les gusta ser muy sinceros y , ya sabéis, te sueltan a la cara todo lo que ni tú ni yo les hubiésemos preguntado porque no queríamos oírlo y, además, es mentira. En fin, que hoy me ha dado por pensar en otra mujer de las de antes: en Andrómeda.

Y como esta tierra es inhóspita, o por lo menos no es el mundo que yo imaginaba habitar cuando, en ese pueblito blanco y andaluz de mi niñez, me proyectaba en el 2013. Lo digo porque no esperaba un futuro cargado de tanta frustración y dolor para los ciudadanos que no vamos al trabajo en coches con chofer ¿Qué pensaba? pues pensaba.. ¡que se yo!, otra cosa para mis calles, para mis hijos, porque en ese futuro un poco lacónico los tenía. Y los tengo. Para mis amigos, que también los tenía. Y los tengo; y hasta para mis padres, que ¡pobrecitos! ya les había tocado sufrir los ecos de los muertos de la posguerra para ahora, tener que ver también a tanto sinvergüenza estafando al pueblo. Pues sí, yo había soñado en mi niñez una España mejor, y salgo esta mañana camino a mis asuntos y veo a una multitud rodeando a una abuela que llora, sentada en su butaquita de toda la vida en mitad de la acera gris, todo porque echó una firma –esta sabía escribir, las que no, estamparon una huella en el anonimato del ADN–, para que sus hijos se pudiesen alojar en un piso de 90m a una hora de su trabajo; y el fin de semana pasado fui a visitar a mi hijo al barrio de clase media donde vive y estudia, céntrico, y donde todos han pagado sus impuestos mientras han podido… Y vaya panorama ¡vaya paisaje cívico y urbano! Tropiezo con muebles que no tienen donde colocarse y pisos que no saben a qué vinieron a este mundo porque no tienen a nadie que los ocupe, y en su locura no saben   

cual es su función, si quedarse o mudarse a Tombuctú 

(donde buena falta les hacen).

Y en esta locura, la gente te cuenta que votó lo contrario de lo que pensaba, porque las elecciones anteriores votaron a los que decían pensar como ellos, y lo único que ocurrió, con esa papeleta de color imposible de recordar, es que se encontraron sin trabajo, porque las empresas no iban bien, y a ellos, un pequeño eslabón, los echaron a la calle… Y ya, sin sueldo y con cierta edad como ha cogido la crisis de principios del XXI a la mayoría de los españoles, a ver dónde van, ni idiomas, ni títulos universitarios ni la mínima preparación tecnológica que demanda la empresa actual; que de hace poco tiempo a esta parte, pasa en España que cualquier burro con 40 ó 50 puede ser doctor o catedrático, pero los de la posguerra, no, no señor… “Bastante tuvimos con aprender además del español…”, me dice un taxista que por su aspecto debe estar a punto de jubilarse. 

En fin, que yo iba a hablar de Andrómeda, pero ha venido un viejo conocido a tomar café y me he dicho: “Pues voy a contaros lo que dice, que está bien, resulta interesante, lleva más razón que un santo, y dicho esto, ahora que se ha ido y la W se ha quedado por fin quieta, os cuento lo de esta mujer que vaya historia también, no está nada mal. Y es que visto con nuestra mentalidad, eso del destino nos parece una cosa ilógica, aunque algo une a los griegos y a nosotros además de tener una pésima economía, una realeza que ellos no quisieron y unos gobiernos desastrosos. Creo que mejor otro día hablamos de Andrómeda.

El día de Reyes

Todos tenemos personas a las que hemos admirado en la infancia en mayor o menor grado, bien por sus divertidas historias, bien por su apostura, por su inteligencia, por su ingenio… Normalmente suele ser tu padre que te enseña a montar en bicicleta o a no tener miedo a la oscuridad, un hermano o hermana mayor, un amigo
, o una maestra que es capaz de hacernos apreciar que esos signos indescifrables al final nos cuentan una maravillosa historia. Sin embargo, hay algunos que en su infancia son especialmente afortunados: aquellos que mantienen la creencia durante algunos años de que existen los Reyes Magos. Yo, que he de confesaros, que tengo una tendencia natural a fascinarme con todo, que aún sigo mirando las cosas y pensando: “Vaya, esto sí que es realmente extraordinario”, me acuerdo, como si fuese esta misma mañana, de lo poderosos que eran estos magos.
 Una noche de Reyes, al volver a casa después de haber visto la cabalgata con mis padres, oí trajín en el piso de arriba y al preguntarle a mi madre me dijo que eran los Reyes Magos, yo la miré muy seria “¿Sí? ¡He conseguido oírlos! ¿Puedo verlos? Por favor…” Mi madre me cogió de la mano y me dejó en el primer escalón que conducía al piso de arriba. “Sube conmigo, mamá” “No, no, que no, que se van a enfadar, les gusta que los dejen tranquilos mientras hacen su trabajo”. Así estuvimos un rato y como ya habréis imaginado, no subí por no molestar, pero sobre todo, por miedo a esos reyes barbudos y exóticos que eran tan espléndidos y lejanos.

A la mañana siguiente, cerca de la ventana, aún abierta, dijo mi madre:

–¡Qué Reyes más descuidados, que se han dejado la ventana de par en par!”. Yo, sin sentir el frio de enero en la habitación, de rodillas me lancé a abrir mis regalos: una Nancy rubia y una bicicleta, todo un trofeo a mi buen comportamiento. Embelesada, sin poder dejar de mirar ora su pelo dorado, ora sus botas rojas y exaltada por las historias que podría vivir con mi bici azul, amé a los Reyes Magos sobre todas las cosas.

Ahora, cuando has llegado a cierta edad, te das cuenta de que del niño al hombre apenas hay un par de zancadas, unas sonrisas, algunas lágrimas, unos ojos y… la palabra. Es con ella con la que he querido contaros, como testigo, lo que tal vez, sí tal vez, pues nunca se sabe, no volverá a repetirse en mi vida: la ilusión de esta maravillosa tradición, cuyos recuerdos quizá sean un continuo despedirse y a la vez una forma de eternizar nuestra niñez.

Y cómo no me gustan las frases que acompañan las fotos almibaradas ni las sentenciosas, ni las bíblicas, ni las de promesas, ni las que intentan enseñarte cómo pensar, sentir o actuar me despido deseándoos que os inunden la mañana del día seis los de Oriente con promesas y posibilidades.

Feliz día de Reyes

La ilusión lírica

Pero mira que nos gusta etiquetar, teorizar, clasificar o componer a modo de cantata esas opiniones gastadas, por siempre dichas, a las personas y a las cosas. A mí la primera.

 He leído en el blog de un señor, un intelectual de provincias pero de calado, que le molestan los mercadillos ambulantes porque dejan las calles como callejones, y las señoras que van a la compra con sus carritos porque le dan en los tobillos, y los viandantes con los que tiene la mala suerte de tropezarse –todo según él– porque lo dejan maloliente. ¡Pobre hombre!, de verdad, con tanto avance ¿a nadie se le ha ocurrido un tele transportador para que este señor no tenga que pasar por estos “arrabales  del medievo” al ir a su trabajo o a comprar sus libros de Historia? Va a ser porque estoy acostumbrada a vivir cerca, muy cerca del Zacatín, va a ser porque vivo entre perroflautas, titiriteros, músicos de violín desconchado, pintores de suelo, amas de casa que van al mercado de “San Agustín” ,juglares y gitanas que venden romero, por lo que me siento una afortunada de la vida al sacar a pasear a mi perro –sí señor, tengo perro, pero voy con mi bolsita y recojo  sus cacas, aunque no tengo recipiente para sus pipis(todo se andará)– y encontrarme esa corrala viva y heterogénea que ha creado una España salida de la exquisitez de comunión y novena, llena de hombres y mujeres capaces de apreciar, sin populismos del diecinueve,  la cultura. No la cultura del pueblo, ni la cultura con o para el pueblo. La cultura.

  En fin, que encuentro a este señor más propio de hacer de estatua en “el Tenorio” que de escribir un blog.

             

             Amigos lectores, esta vez, nada más.